Un vaso de fiebre

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La cruz ignota de mis certidumbres

violeta como el horizonte.

Puente  floreado   de mentiras.

Solitario.

Acongojado.

Final.

Nombre desafinado de tiempo.

                  Sol grisáceo de llantos.

Estoy atardecido y nostalgiado

por    las     nubes en maletas de oro.

Irrealidad             orgásmica.

Silente                           vivoreo.

Imagen: Picasso

Sueño sin retorno

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Mañanas desiertas.

Miedo al silencio.

Lágrimas seculares.

Soledad inyectada.

Mirada       hacia              un     futuro         inexistente.

Golpes.

Mudez.

Violencia.

Sigilo.

Gritos.

Elipsis.

Violación.

Vuelta de cara.

¿Salvación?

La biblia

   "El oro indiscutible del anillo marcó un antes y un después en las dos lunas del silencio. Cuando parado sobre la vereda susurró: "nadie pensará en mi al llegar el crepúsculo", el cielo vidalitá se paró inoportuno.
   Anamantu, después de horas de trabajo, se encerró en su cielo oscuro, con puertas en los techos y ventanas en el piso. Pensó en los tiempos de penumbras con Chadi, en las mañanas calurosas con Durham, en las tardes de timidez con Emai...
   Cada minucioso atardecer se vistió de negro. No negro luto. Sólo negro. Caminó por el cielo como si las horas no pasaran nunca. Habló con los mudos. Le cantó a los sordos. 
   Cuando el crepúsculo cayó, nadie pensó en él. 
   Anamantu no tuvo esperanzas. Se carcomió los miedos por las noches y en las mañanas repitió su vida. No tuvo hijos. Sólo soledad. 
   Se levantó un día soslayado por el otoño. Tomó del armario a la muerte y la obligó a bajar:
         - Acá están los papeles.
         - ¿Nombres, apellidos, todo?
         - Todo lo que necesitas. 
         - Nos vemos, jefe.
         - Suerte.
   La muerte miró sorprendida los nombres de las lunas. Con los papeles celestes en las manos y la mirada perdida en la lástima, prosiguió.
   Luego de varios días, volvió a los cielos. Con ojeras y arrugas.
         - ¿Trabajo terminado?-, preguntó Anamantu.
         - Si, jefe-, y caminó hacía el armario.
   Desde adentro gritó al dios:
         - La raza humana ya no existe. Debería empezar de nuevo. Cuando llegué, estaba todo perdido.
         - Sabía que no durarían mucho. Cuando bajé por última vez, la naturaleza no existía. Voy a dejarle el trabajo a otro dios..."

- ¿Así terminó el primer capítulo?
- Si, ¿te leo el principio del próximo?
- Dale.

   "En el principio creó Dios los cielos y la tierra..."

Poesía

I

Palpita en el alma

de los silencios

enterrados en las

calles privadas

de aire.

II

Es la voz triturada

de sueños.

Fotocopia de vida.

Claroscuros de hambres.

 III

Marcó la injusticia 

en los poetas.

Una alcancía de 

tela por

las mañanas.